different class [pulp, 1995],
algo cambió.

que tengas reticencias a la carrera en solitario de un músico suele ser consecuencia de que el grupo al que perteneció te gustó mucho, y ya te da por pensar que cualquier otra cosa que haga ese músico no va a ser tan buena ni va a tener ese noséqué que tanto te enganchó, o quizás sea lo contrario y lo que pasa es que uno (que en el fondo es un poco cobardica) teme que lo nuevo sea mejor que lo anterior, lo que ya conoce y tanto le gusta, igual que cuando tú no quieres saber nada del nuevo chico de tu ex ni de qué tal es su relación o si los dos coinciden también en que los impresionistas son idiotas.

es por eso que leo en lanadadora que jarvis cocker saca nuevo (segundo) disco en solitario y me entra un poco de regomello que, ya lo sé, no tiene razón de ser, y más si tenemos en cuenta que ni yo descubrí ese grupo tan pronto ni he escuchado todavía su primer disco en solitario.

todo por culpa de pulp y londres a partes iguales, por culpa de la portada de different class.
y es que se me ocurre que jarvis cocker puede no ser capaz de repetir aquel disco de crowded-portada y 12 canciones en el que en unas amenaza al high class inglés sin miramientos mientras en otra se va directo al bar italia, donde siempre, a salir del sótano oscuro y con goteras donde tiene el pobre jarvis el corazón porque su vecina no le hace ni caso (disco2000), porque todos sabemos que las penas con pan son menos, y los bocatas de mozzarella y las tartas del bar italia curan cualquier descosido cardíaco.

eso y más es different class, jarvis riéndose de una niña pija que sueña con ser de clase obrera en common people, jarvis hablando de su vecina y compañera de clase que iba por sheffield con el nombre equivocado (porque por muy guapa que fuese Deborah, ese era un nombre que no le iba nada), y a lo mejor en el año 2000 se reencontraron en la plaza del pueblo y jarvis se lo dijo todo (disco2000).


por eso uno siente un poco de regomello con toda esa idea entre pulp y jarvis cocker, porque con different class, al fin y al cabo, algo cambió, para bien y para mal, y ya sólo queda no ser cobardica y escuchar a jarvis en solitario por fin.

y de paso preguntarle si el nuevo chico de su ex también piensa que los pintores impresionistas son todos idiotas.

¿Qué puedo hacer? [Los Planetas, súper8, 1994]

década de los 90, uniforme gris, zapatos castellanos y Jota de los planetas cantando en la habitación de P.

esa es la escena evocada cuando suenan los planetas cantando ¿qué puedo hacer?, de viaje, o brigitte, todo porque Jo. grabó una cinta para P. con canciones de varios de los grupos que le gustaban, entre los que estaban los stone roses, ride, oasis y los planetas con estas tres que he mencionado y que abrían una de las caras de la cinta, que no dejó de sonar en esa enorme minicadena de doble pletina que ahora parece tan obsoleta.

nosotros nos sentábamos en la cama de P. y mientras, Jota se quejaba de que siempre iba al Amador por si aparecías porque ya no sabía qué hacer, él se pasaba por tu casa 20 veces y a mí sin llegarme los pies al suelo.

todas las tardes la misma historia al llegar del colegio, y aunque por aquel entonces no sabía(mos) lo que era el Amador ni le daba mucha (ni poca) importancia a lo que Jota estaba contando en su canción, nosotros cantábamos qué puedo hacer si después de tanto tiempo no te dejo de querer, y si después de todo el tiempo que ha pasado si nos vemos no sé lo que hacer, sin tener ni la menor idea de lo que estábamos diciendo, que no era otra cosa que tú pasando de Jota y él mientras tanto escuchando a Ian Curtis y buscándote por granada.
cantábamos todo eso que sonaba tan bien, formando una imagen chocante y tonta con esa mezcla de niña-con-uniforme y canción sobre desastres amorosos, haciendo que algo no cuadrase en la foto.

ya años después la letra cobra sentido para todos, acabamos entendiendo sin problema qué es lo que le pasa a Jota, que no es que sea un quejica y que ¿qué puedo hacer? de los planetas es una de las mejores canciones del pop de los 90, porque tú al final no apareciste y Jota siguió yendo al Amador...

...sólo por si las moscas.

soidemersol [la buena vida, 1997]:
buenas cosas mal dispuestas.


a mí la buena vida me pone nerviosa.
porque no es sano ni normal ir asintiendo a cada canción, con ese gesto de esto-es-totalmente-cierto, pensando que Irantzu va por ahí cantando las cosas como la vida misma,
que es lo que pasa con buenas cosas mal dispuestas, que sí, que al final uno tiene que darle la razón porque es cierto que lo malo de la vida suele lo mejor porque son las mejores cosas las que luego te hacen sentir como un patán en algún momento...

y es que hay canciones que llaman la atención ya antes incluso de abrir el envoltorio del cd, porque al leer un título como buenas cosas mal dispuestas uno ya asiente, incluso antes de escuchar la canción, porque sí... uno se encuentra con frecuencia con buenas cosas mal dispuestas.
y así, claro, la canción sólo puede encantarte, te ha ganado de entrada, no queda otra.

por eso, por verano, por los chicos guapos y las chicas guapas de adiós muchachos que no quieren bailar, por todas las demás canciones, soidemersol es uno de los mejores discos de la buena vida, aunque la repercusión en su momento no fuese la que tenía que ser, que no nos importa nada, porque nosotros llevamos ya casi la mitad de nuestras vidas sin resuello por comprender las cosas que nos pasan, cuando todo es tan fácil como escuchar a la buena vida.

e incluso tratar de buscarles un remedio, que para algo soidemersol no es otra cosa que 'los remedios' al revés, y lo mismo eso, además de ser el nombre un bar, pretende decirnos algo.

get lost [the magnetic fields], 1995: perdidos entre campos magnéticos.


no es cierto que cuando se publicó get lost pensase que acababa de dar con 13 pistas de esas que te hacen pensar que bien podrías haberlas escrito tú (de contar con el talento suficiente, claro).

no, cuando se publicó get lost aquí la mayoría andábamos a cuestas con los libros de conocimiento del medio y la enorme carpeta de plástica, era 1995 y nosotros sólo queríamos que llegase el verano para librarnos del uniforme y bañarnos en el mar, un tal Laurent Jalabert dejaba a Olano segundo en la Vuelta, y Stephin Merrit publicaba este disco con the magnetic fields.

no sabemos qué pasaba por su cabeza o quién le habría roto a Merrit el corazón allá por el 95, pero sea quien fuere, el resultado es que Stephin acaba escribiendo 13 canciones que le sirven para acordarse de todo: lo bueno, aquella noche en que sonaba Brian Wilson y estábamos tú, yo y la luna (escribe y canta en you and me and the moon), y lo malo, cuando parecía que ni todos los paraguas de londres podían parar esa lluvia que caía sobre él (all the umbrellas in london), curando las cicatrices del todo cuando ya da igual y puede dedicarle una canción por las desesperadas cosas que le hizo hacer (the desperate things you made me do).

13 canciones que lo mismo le valían a Stephin en el 95 como nos valen a todos en cualquier situación espacio-temporal (esas de luna y brian wilson y aquellas de nitodoslosparaguasdelondres), aunque nosotros andásemos por aquel entonces más preocupados por perder de vista el uniforme que por buscar a alguien con quien bailar (with whom to dance).

pero claro, de eso uno se entera ya más tarde.

y Olano ya ganaría la Vuelta otro año.